Alzheimer

Das Gesicht einer Alzheimer-Patientin, namenlos, unbekannt und doch vertraut. Die Konturen lösen sich zu den Rändern auf, und dort, wo die Zentrale des Denkens sein sollte, entwickelt sich ein Gespinst, das die Schädeldecke verlässt und ein Eigenleben entwickelt, worüber der Mensch keine Kontrolle mehr hat. Immer wieder wird der Blick des Betrachters auf die Augen gezogen, hinter denen sich nun nichts mehr befindet, was die Welt im Gesichtsfeld erklärt.

Die Zeichnung gehört zu einer Werkserie, in der ich mich mit Alzheimer und dem allmählichen Verlust von Erinnerung und Gewissheit beschäftige. Für dieses Porträt habe ich eine eigene Zeichentechnik entwickelt: Mit einem extrem feinen Rapidografen (0,05 mm) zeichne ich das gesamte Bild aus winzigen, ineinander verschlungenen Schleifen. Sie erinnern an die komplexen, netzartigen Verbindungen unserer Nervenzellen und Synapsen. Die fragile Struktur entsteht Linie für Linie, in einem langsamen, beinahe meditativen Prozess. Die Feinheit der Technik ist zugleich ihre Grenze: Immer wieder brechen die empfindlichen Stiftspitzen beim Zeichnen.

Dabei ist nicht nur die schwarze Tinte wichtig, sondern ebenso das Weiß des Papiers. Es steht für das Unbekannte, für verlorene Informationen und die Lücken im Gedächtnis. Auch das leere Zugfenster wird zu einer solchen Leerstelle: Wir wissen nicht, ob Miss Marple tatsächlich einen Mord gesehen hat oder ob ihre Wahrnehmung sie täuscht.

So wird das Bild zu einer Auseinandersetzung mit der Verletzlichkeit unseres Gedächtnisses – und mit der Frage, wie viel von dem, was wir wahrnehmen, erinnern und wissen, tatsächlich bleibt.

Aus der Tiefe kommt ein diffuses Leuchten, eine verborgene Helligkeit. Rätselhaft erscheint das Auftauchen von Formen, Gesichtern, einzelnen Buchstaben, Worten und ganzen Texten. Wie Erinnerungen tauchen Momente aus der Tiefe, und plötzlich starrt ein Auge den Betrachter scharf an. Zahllose Eindrücke bilden den Untergrund. In vielen Schichten nimmt die Dichte, die Überlagerung, die Unruhe und mit diesen das Dunkel zu.

Mit seiner Teilung in Hell und Dunkel wird das Bild zum Diptychon, zum Andachtsbild. Es erzählt in seiner Teilung die gleiche Geschichte, nur aus einem anderen Blickwinkel. Es erzählt von Verlust, Verzweiflung und Verwirrung.

„Memoir I Am“ hat keinen gültigen Abschluss. Es wird zur Anatomie der Krankheit, die der Inbegriff des Vergessens ist. Die Arbeit spürt der Natur von Alzheimer nach, befragt ihre Gesetze. Sie kehrt das Innere nach außen und forscht nach dem persönlichen Erlebnis des Sich-selbst-Verlierens. Die Aussichtslosigkeit wird spürbar. Das Dunkel überwiegt, ergreift mit der Zeit die Oberhand und wird am Ende alles mit sich reißen.

Die Oberfläche ist dick und verklebt. Die Krankheit legt sich wie eine undurchlässige Haut zwischen das Selbst und die Außenwelt. Doch zwischen den Welten öffnet sich der Grund, und hervor tritt das Wort, das am Anfang war. Mit diesem kommt die Erkenntnis, dass kein Gedanke ungedacht gemacht werden kann, und die Ahnung von einer Macht, die Licht und Hoffnung in das Dunkel bringt.

Text: Sabine Hinrichs, PhD

Man strengt sich an, sich zu erinnern, und mit jedem Augenblick wird die Lage für beide Seiten unangenehmer. Das Ringen der Sprechenden spiegelt sich in den Gesichtern, die zurückstarren. Sie zeigen Belustigung, Ungeduld, Mitleid und Zweifel. Eine beklemmende Szene, die viele kennen, und die einzige Hoffnung ist, dass der Moment vorübergeht.